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    到了一楼，林安推开玻璃门，两个人走出红砖楼。门廊上方的摄像头红色指示灯还在闪烁，监控室的屏幕上，画面依然是“一切正常”。

    两个人穿过马路，拐进侧街。

    二八大杠还靠在路灯杆上，袋子里装着烧焦的装备残骸。

    达内尔把双肩包和应急包系在横梁上，跨上车座，踩下踏板，林安侧身坐上后座，一只手抓着达内尔的卫衣下摆。

    二八大杠从侧街拐出来，朝牙买加方向驶去。

    而在两人离开的大约十五分钟后，一辆NYPD的巡逻车停在了红砖楼门口。

    两个警察从车上下来，一个白人一个拉丁裔。

    白人警察走到门廊下面按了门铃，等了大约三十秒，没有人开门。

    他又按了一次，还是没有人开门。

    拉丁裔警察走到侧巷转了一圈回来说后门锁着，防火梯上没有人。

    两个人商量了几句，白人警察从车上拿来撬棍把玻璃门撬开了。

    两个人走进楼道，沿着楼梯往上走，一直走到六楼，在604门口停下来，白人警察拔出枪，拉丁裔警察敲了门。

    “NYPD，开门。”

    没有人应。

    白人警察推了一下门，门开了，两个人端着枪走进去。

    房间里亮着灯，书桌上空荡荡的，抽屉半开着，里面什么都没有。

    鞋柜上空空如也。床铺整整齐齐，没有人睡过的痕迹。地板上有一小滩暗红色的液体，在木地板的纹路里已经半干了。

    白人警察蹲下来用手指碰了一下，凑到鼻子前面闻了闻。

    “血。”

    拉丁裔警察把枪口垂下来，环顾整个房间。

    “人呢。”

    两个人把房间搜了一遍。

    卫生间是空的，衣柜是空的，床底下是空的。

    房间的窗户锁得严严实实，反光膜贴得整整齐齐，没有尸体，没有武器，没有打斗的痕迹，只有地板上那一小滩血。

    白人警察站起来拍了拍手上的灰。

    “虚假报警。”

    “那一滩血怎么解释。”

    “有人流了鼻血，自己走了。”

    拉丁裔警察张了张嘴想说什么，但最终只是耸了耸肩。

    两个人走出房间，把门带上，沿着楼梯走下去。

    巡逻车很快驶离了红砖楼，警笛没有开，车顶的灯也没有亮。

    法拉盛的夜晚恢复了原来的嘈杂，缅街的霓虹灯还在闪，韩国超市的韩剧还在放，铁板烧的油烟还在飘。

    没有人记得604住过一个叫大卫·戈德斯坦的犹太人。

    ……

    达内尔把二八大杠骑进了牙买加108街，在90-41号门口停下来。

    两个人走上二楼。

    达内尔掏出钥匙打开2B的门，走进屋里把双肩包和应急包放在茶几上。

    他走到沙发前面，转过身，整个人往后倒下去，后背砸在沙发垫子上，双臂摊开，眼睛看着天花板。

    林安关上门，走到茶几旁边，打开应急包把里面那五万美元现金拿出来放在桌上。

    然后他拿起那本假护照翻开看了一眼……照片是戈德斯坦的，名字是一个他没听过的英国名字，护照做工不错，但留着也没用。

    他合上护照放回包里。

    达内尔躺在沙发上，声音从喉咙里挤出来。

    “Bro。”

    “嗯。”

    “下次要杀人的时候，提前说一声。”

    林安把格洛克从防风大衣内侧抽出来放在茶几上，和那五万美元并排摆在一起。

    他的目光落在手枪和现金上沉默了一秒。

    “说了你就不去了？”

    达内尔盯着天花板看了很久。

    “……还是会去。

    我有个问题。”

    “嗯哼。”

    “你的枪法什么时候那么准了。”

    “开枪射人多了，手感上来了。”

    　　


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